这匹马,生来就不属于任何一幅画。 它从海报里挣脱,把画框撞成碎片;它踩过浮世绘的浪尖,抖落一身版画的油墨;它在星月夜里狂奔,把梵高的笔触甩成鬃毛上的风。 别人用素描线框它,它就把线条跳成踢踏舞。别人用橡皮擦它,它从画纸边缘探出头,笑得比谁都野。 它穿过墨池,披上金粉,迈着六亲不认的步子在所有画框之间横冲直撞——没有缰绳,没有边界,没有任何人能告诉它该停在哪儿。 三分钟,十二种画风,一匹永远在奔跑的马。 它的蹄声只重复一句话:自由不是谁给的,是跑起来以后,自己挣来的。
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